Ulisses Pompeu

Hoje, 9 de junho, a 23ª Brigada de Infantaria de Selva completa cinquenta anos de estabelecimento em Marabá. Meio século. Tempo suficiente para nascer uma geração inteira, para mudar a paisagem urbana, para construir avenidas, erguer pontes e fazer a cidade deixar de olhar apenas para os rios e começar a olhar para o asfalto. […]

Carro novo ainda é uma espécie de troféu em Marabá. Não desses de prateleira, mas daqueles que a vizinhança percebe pelo barulho da buzina diferente, pelo plástico ainda cobrindo o quebra-sol e pela maneira como o dono estaciona meio afastado dos outros veículos, com medo de um risco na porta. Quando meu amigo Gilson apareceu

Tem gente que entra em grupo de WhatsApp para discutir política, vender bolo no pote ou compartilhar corrente de oração. Mas o brasileiro, esse organismo imprevisível criado à base de café forte, boleto e calor, resolveu inovar: agora há grupos inteiros compostos exclusivamente por assobios. Não é metáfora. É literalmente um monte de gente mandando

Naquela manhã quente de Marabá, o calor já subia do asfalto antes das oito. Dona Rosa entendeu que existe um tipo de medo que não faz barulho. Ele apenas entra na casa, senta no sofá e fica ali, respirando junto da gente. O rapaz magro apareceu no portão pouco depois das sete. Boné enterrado na

Eu e minha filha Brenda temos uma disputa silenciosa, dessas que acontecem dentro de casa e, ao mesmo tempo, parecem resumir o espírito do nosso tempo. Eu mostro a ela um vídeo que achei incrível no Instagram, desses que me fazem rir, pensar ou querer compartilhar imediatamente, e ela, com a segurança de quem nasceu

Caro Chat… Escrevo-lhe esta carta com a mesma vergonha com que um homem de minha idade esconde do cardiologista o sal na comida. Não é propriamente culpa, porque culpa exige arrependimento, e eu, como o senhor bem sabe, não me arrependo de quase nada que me poupe tempo. Escrevo-lhe, portanto, em estado de confissão cínica,

Dr. Carlinhos se mudou para Marabá como quem troca de pele sem trocar de corpo. Há homens que atravessam rios para pescar sossego. Ele atravessou estradas. Veio de Goiás com a mala das roupas, a pasta dos exames e um peso antigo, desses que não aparecem na tomografia nem se deixam escutar no estetoscópio. Instalou-se

Eu já percebi inúmeras vezes, que em Marabá, o amor também pega ônibus errado, perde prazo, confunde rua, troca nome de folha e, mesmo assim, chega. Conheci uma história dessas num fim de tarde amornado, quando o sol descia preguiçoso por trás do Rio Tocantins e a cidade começava a trocar o calor do corpo

Quem nasceu em Marabá até a década de 90 aprendia cedo que rio não é paisagem, é parente. É quase gente da família, desses que não moram na mesma casa, mas vivem se metendo na vida da gente. O Itacaiunas, por exemplo, nunca precisou bater à porta para entrar nas lembranças de ninguém. Sempre esteve

Vi com meus próprios olhos. Assim mesmo, com direito a esse pleonasmo provocativo e intencional. E o que vi foram estudantes de uma escola pública em Marabá usando camisetas com frases que incitam a desvalorização e a violência contra mulheres dentro da corrente denominada de Red Pill. “Treinando caso ela diga não”. “Caso ela diga