Ulisses Pompeu

No começo eu achava que Marabá era uma cidade que não sabia parar, apenas mudava de cenário. Quando não era a pressa atravessando a Transamazônica com a cara de quem está atrasado para a própria vida, era a fila no banco, o corre de resolver tudo antes do sol desabar no Itacaiunas, o celular tremendo […]

A chuva em Marabá não cai. Ela visita. Chega devagar, como quem pede licença à quentura antiga do asfalto da Transamazônica, estala nos telhados de eternit da Cidade Nova, corre ligeira pelas valetas da Nova Marabá e vai se aninhando nas poças que brotam nos quintais como espelhos improvisados do céu cinzento. E toda vez

Quando o ponteiro do Instagram marcou 200 mil seguidores, não foi apenas um número que subiu na tela. Subiu junto a soma de noites em claro, cafés frios esquecidos na mesa, dedos apressados no celular, olhos atentos às notícias que chegam a qualquer hora. E, no meio desse turbilhão digital, lá estava ele, quase sempre

Quando o Instagram do Portal Correio de Carajás virou o marcador dos 200 mil seguidores, alguém, em algum canto da redação, provavelmente estava com um celular numa mão, um card aberto na outra e um lanchinho estrategicamente posicionado ao lado do teclado. Sim, ela mesma: Tais Oliveira, a social media júnior que chegou por último,

Na Cidade Nova, onde a vida acontece com pressa de buzina e cheiro de pão quente atravessando a rua, existe um tipo de devoção que não cabe em igreja nenhuma, mas cabe certinho na garagem. E ali, como se fosse um santo de capô brilhando sob a lâmpada, repousa o carro de Damião, cabeleireiro conhecido

Hoje, 15 de janeiro de 2026, o Jornal Correio, impresso, completa 43 anos. É uma idade respeitável para um jornal do interior da Amazônia, onde tudo é mais distante, mais caro, mais difícil e, por isso mesmo, mais significativo. Para mim, essa data não é apenas um marco editorial. É quase uma biografia paralela. Há

Ando meio enfastiado. Meio cansado desse lamaçal que salta da tela do celular, das TVs por assinatura e desses canais abertos que parecem mais um lixão a céu aberto. É um desfile de juízo raso, de gente que não checa nada, não apura, não duvida, não consulta ninguém – e que não incorpora, nem de

Quando soube, numa manhã de calor paciente, que aquele homem percorria todos os dias quarenta quilômetros para chegar a uma aldeia no centro da TI Mãe Maria, tive a sensação de que estava diante de um personagem que já vivia, há muito, fora do tempo – como se tivesse feito um pacto silencioso com uma

Há casais que rezam o terço todas as noites. Luiz Mário e Jocélia rezavam no domingo. Era sempre depois do almoço, religiosamente depois do almoço. O feijão ainda quente na panela, o cheiro de alho refogado suspenso no ar da casa da Folha 16, e Luiz Mário já sabia: era aquele o horário solene da

Eu tinha 14 anos, um crachá pendurado no pescoço e um medo danado de errar uma letra na máquina de datilografia. Era office boy do Banco Bandeirantes, na Antônio Maia, quando o verão de 1984 decidiu estilhaçar o silêncio da sesta marabaense a tiro e grito. Naquele meio de dia, o asfalto fervia, o garimpo