Ulisses Pompeu

Alguns professores acordam, tomam café e só depois decidem que roupa usar para ir trabalhar. Carlos André acorda e já está atrasado para alguma coisa que ainda nem aconteceu. Na cabeça dele, enquanto escova os dentes, tem uma atividade para adaptar, um projeto pedagógico para tirar do papel, um aluno que precisa de atenção, uma […]

Há certas grandezas na Amazônia que desafiam a modesta imaginação dos mortais, operando em uma dimensão onde a lógica se perde e a burocracia estatal floresce com requintes de puro surrealismo. Quem acompanha as andanças deste escriba pelas paragens do sudeste paraense sabe perfeitamente que o absurdo por aqui não costuma pedir licença para entrar,

Há órfãos em Marabá. Não são crianças que perderam o pai. Não são filhos que ficaram sem mãe. Não são famílias expulsas de casa pela cheia do Tocantins ou do Itacaiunas. São órfãos de uma coisa muito mais moderna: a mamadeira digital que jorrava dinheiro fácil, carrões, viagens, festas, relógios, bolsas de grife e uma

Há nomes que a gente lê no jornal e esquece. Outros ficam. Isabelle ficou. Layane ficou. Talvez porque, por trás dos nomes, existam duas histórias interrompidas. Duas mulheres que tinham manhãs pela frente, planos que ainda não tinham sido contados, mensagens que ainda seriam enviadas, abraços que ainda seriam dados. Duas vidas que, como tantas

As farmácias estão se multiplicando em Marabá. As castanheiras estão sumindo uma a uma. As mangueiras estão dando lugar às concessionárias de carros elétricos. As farmácias estão se modernizando e virando supermercado. Temo o dia em que Marabá tenha mais farmácias que árvores. A cidade está crescendo rapidamente e eu acho que estou precisando mais

A vida adulta tem dessas coisas. Um dia você está preocupado com trabalho, contas, saúde da família e o preço do açaí, e no outro descobre que precisa aprender a operar uma máquina de lavar roupa industrial como se estivesse pilotando um Boeing. Foi o que aconteceu comigo na semana passada. Sou de Marabá e,

Antigamente, Marabá conhecia o crime pelo nome do bairro. Era possível apontar no mapa, ainda que informalmente, onde começava a influência de um grupo e onde terminava a de outro. Na Santa Rosa, havia a gangue da Santa Rosa. No Cabelo Seco ou na Vila do Rato, outra turma. Na Folha 33, uma rapaziada; na

Sofia chegou a Marabá numa manhã de calor em que o sol parece nascer já cansado de iluminar o mundo. Tinha passado por tantas cidades que já não sabia dizer de onde era. Paulista de nascimento, filha de caminhoneiro, aprendera cedo que casa podia ser qualquer lugar onde sua mãe arrumasse as malas e seu

Alguns dias tenho saudades de ouvir minha mãe gritando na porta que dava para a rua. Esgoelava-se para que fôssemos almoçar. É hora do almoço, menino! E todas as mães da Velha Marabá gritavam iguais. Lá em casa, mamãe se punha na frente do fogão e um a um, dos cinco filhos e quatro sobrinhos