Ulisses Pompeu

Eu já percebi inúmeras vezes, que em Marabá, o amor também pega ônibus errado, perde prazo, confunde rua, troca nome de folha e, mesmo assim, chega. Conheci uma história dessas num fim de tarde amornado, quando o sol descia preguiçoso por trás do Rio Tocantins e a cidade começava a trocar o calor do corpo […]

Quem nasceu em Marabá até a década de 90 aprendia cedo que rio não é paisagem, é parente. É quase gente da família, desses que não moram na mesma casa, mas vivem se metendo na vida da gente. O Itacaiunas, por exemplo, nunca precisou bater à porta para entrar nas lembranças de ninguém. Sempre esteve

Vi com meus próprios olhos. Assim mesmo, com direito a esse pleonasmo provocativo e intencional. E o que vi foram estudantes de uma escola pública em Marabá usando camisetas com frases que incitam a desvalorização e a violência contra mulheres dentro da corrente denominada de Red Pill. “Treinando caso ela diga não”. “Caso ela diga

Marabá é terra de encontros de rios, mas também de desencontros de almas. Aqui, a justiça muitas vezes não veste toga; ela calça chinelos, carrega o luto no olhar e, por vezes, acelera um motor em busca de acerto de contas. O luto de gelo no Km 7 Recuemos no tempo. O cenário é o

Na porta de qualquer redação há sempre alguém que segura o mundo por alguns segundos antes que ele entre. No Grupo Correio de Comunicação, durante 11 anos, essa pessoa foi Marli Pereira da Silva. Quem chegava ao prédio era recebido primeiro por ela. Não importava se era um anunciante importante, um leitor curioso, um político

Entrei na sala com a certeza de quem traz um projeto bonito no nome e no papel. Escola das Adolescências, do Ministério da Educação, com aval da Secretaria Municipal de Educação de Marabá. Só isso já dava um certo orgulho: parecia a cidade inteira dizendo “vai, professor, abre essa porta”. Eu abri. Mas não sabia

A primeira vez que o doutor Anselmo Laranjeira abriu o notebook para voltar a advogar, teve a sensação de que a máquina reconheceu o dono e desconfiou dele. A ventoinha acelerou, a tela demorou, e o sistema pediu senha com a frieza de quem não guarda afetos. Anselmo voltou. Dez anos atrás, quando trocou o

No começo eu achava que Marabá era uma cidade que não sabia parar, apenas mudava de cenário. Quando não era a pressa atravessando a Transamazônica com a cara de quem está atrasado para a própria vida, era a fila no banco, o corre de resolver tudo antes do sol desabar no Itacaiunas, o celular tremendo

A chuva em Marabá não cai. Ela visita. Chega devagar, como quem pede licença à quentura antiga do asfalto da Transamazônica, estala nos telhados de eternit da Cidade Nova, corre ligeira pelas valetas da Nova Marabá e vai se aninhando nas poças que brotam nos quintais como espelhos improvisados do céu cinzento. E toda vez