Ulisses Pompeu

Corria a primeira metade dos anos 1970, e uma terrível ditadura militar varria o País, mas nós – reles meninos da Velha Marabá, – ignorávamos tudo isso, sequer desconfiávamos que em hotéis ali pertinho, os participantes da Guerrilha do Araguaia, como Osvaldão, se hospedavam discretamente para depois resistir bravamente junto com outros colegas. Queríamos mesmo […]

Um calombo subiu no peito do meu pé. Olhei desconfiado. Apalpei-o. Massageei-o. Nada. Ele resistia. No dia seguinte, lá o bicho de novo. Crescendo, inchando, ameaçando. Tempos depois, para meu desespero, deste primeiro, nasceu um filhote. Era como se o maior tivesse transbordado para o lado, em um clone. Nem bolsas de gelo e nem

Tem pouco mais de uma semana que o prefeito Tião Miranda decretou o fim da obrigatoriedade do uso de máscara em locais fechados. O consenso geral parece ser de alívio. Afinal não é mais obrigatório usar o item para interagir socialmente. Marabá foi um dos primeiros municípios a tomar essa medida no País. Temerária e

Na pandemia, enquanto estava enclausurado, resolvi escrever um texto na forma que mais gosto, mas que pouco uso: a primeira pessoa. Assim, fiquei imaginando uma senhora idosa narrando a trajetória de Marabá para os marabaenses cheirando a leite. Curiosamente, o texto, depois de pronto, caiu nas mãos de meu filho, Breno, que fez algumas observações.

Margarete Novaes (troquei o nome) saiu da Vila União em disparada em direção a Marabá. Eram 7 horas da manhã quando meteu a camionete no estacionamento da Havan. De lá, ligou para a irmã, que mora na cidade e queria a companhia dela. Não antecipou o assunto, apenas chorava. Com a irmã por perto, teve

Sales era um homem forte, símbolo da virilidade nas décadas de 1970 e 1980, em Marabá. Exibia seus músculos em circos, nos desfiles de 7 de Setembro, nos bares da cidade (onde fazia apostas para vencer cana de braço). Entrou na Polícia Civil como bate pau (uma espécie de investigador) numa época em que não

O cheiro de lona encardida hora e outra volta à minha memória afetiva dos anos dourados do circo em Marabá. A gente sabia que ia ter espetáculo no Poeirinha quando passavam os carros pelas ruas da cidade com as carrocerias abarrotadas de palhaços, dançarinas, lutadores e até animais. A meninada ficava encantada e os pais

Um amigo mandou mensagem no WhatsApp no último final de semana e lançou pedido de socorro: “não aguento mais ouvir falar de guerra”. E eu entendo que, depois de dois anos de cobertura ininterrupta sobre a covid-19, estejamos já saturados de assistir “em direto” um novo tsunami de imagens, dados e opiniões, vindo das transmissões

Tenho duas bibliotecas físicas. Uma em casa, onde meus livros se dividem com os de Ana Raquel, e outra no trabalho, onde muitos deles reinam absoluto em uma ampla prateleira, sem nenhum tipo de disputa. Nesses tempos terríveis, onde a ignorância campeia e se mostra orgulhosamente vaidosa, quando a burrice se espraia pelas redes sociais

Restaram as duas irmãs na enorme casa vazia na Folha 32. Alguns irmãos ganharam o mundo, se vivos não dão mais notícias. Outros se casaram, quase nunca aparecem. Apenas os pais ainda lhes fazem companhia: nos porta-retratos na parede da sala de visitas. Ah, morar nas Folhas 26 e 32 era o desejo de ricos