Ulisses Pompeu

A ligação de meu filho Breno chegou em horário incomum e dia improvável para uma reportagem. Era domingo. Então, pensei que fosse me convidar para jogar vôlei na quadra pública da Cidade Nova. Mas não. Sua voz tinha caráter de urgência e começou a me contar a história de uma adolescente que ele acabara de […]

Em meu pequeno grande país, onde quase tudo acontecia, não havia um dia igual ao outro no quintal lá de casa, fosse na Velha Marabá na década de 1970 ou na Folha 17, pra lá dos 80. Nos anos rurais de minha infância, nesta bucólica Marabá, havia desenhos de convivências assim: um mesmo terreiro dava

Quanto mais a gente vive, mais tem histórias para contar. Seja de forma oral, seja escrevendo. Talvez por isso resolvi – tardiamente, como me disse uma vez Mascarenhas Carvalho – escrever crônica no jornal. Mas acho que não chegarei aos 90 como Gabriel García Marquez para escrever “Memórias de Minhas Putas Tristes”, publicando crônicas aos

Foi nesta quarta-feira, dia 17 de novembro, finalzinho da tarde. Estava chegando ao Centro de Convenções, estacionei o carro e caminhava em direção ao auditório onde acontecia o encerramento da V Conferência Municipal de Educação. De repente, no corredor inóspito entre dezenas de veículos, um pedacinho de um canteiro, uma grama rala servia de ninho

Todo rapazote queria ser convidado pra um café na casa da moça. Uma jovem que não quis casar e se dava ao luxo de viver a vida. Da conta dela. Diferente da maior parte das mulheres da Folha 17, nem pensava em altar, véu, grinalda, renca de filhos e um marido que roncasse e não

Ele acaba de dar entrada em sua aposentadoria. Foram mais de 35 anos de trabalho prestado ao serviço público. É em seu nome, Valdinar Monteiro, que cumprimento os mais de 15 mil servidores públicos que atuam em Marabá. Só na prefeitura são mais de 10 mil. Isso sem contar os das esferas federal e estadual.

Da casa da vizinha Deilde quase não vinham sons. Parecia que ninguém morava lá, na quadra 9 da Folha 17. Era uma família até grande, mas o silêncio imperava, mesmo havendo ali dentro pai, mãe, empregada, uma renca de filhos e uma gata. Mas existem coisas que não carecem de explicação. Mesmo tentemos, não há

A vida itinerante de Cris dependeu – sempre e sempre – dos destinos do trabalho do pai, servidor público federal que peregrinou por diversas cidades do Pará antes de chegar a Marabá. Em todas elas, Cris estudou, se divertiu muito, fez amigos e, principalmente, amou. E como amou. Em Belém, Gabriel; em Altamira, Jonas; Em

A história que conto a seguir é triste e delicada. Primeiro, porque fala de morte na adolescência. Segundo, porque conta as últimas horas de um menino que – por depoimentos de amigos – apontam para um garoto acuado entre parentes por ser gay. Terceiro, a narrativa é assumidamente um alerta e uma provocação para pais

Há uma espécie de brasileiro que me assusta com a vida que vai tecendo. E não são poucas as vezes que me vejo tal qual essa gente. Classe média escrota, burguesada metida a besta e, crente, donatária até do vento. No espelho, já me enxerguei num desses espíritos. Fico me rastreando pra ver se amanheço