Ulisses Pompeu

A pele dos outros vira páginas. Às vezes, livros inteiros. É que cada vez mais as tatuagens cobrem braços, pernas, costas, peitos, mãos e deslizam quase até os pescoços. Tem gente que tatua o crânio, o lóbulo da orelha e a face. Por isso, ver uma tatuagem é ver uma história. Talvez, minha professora de […]

Com o tempo, minha esposa passou a ter horror a guardar tralhas. No entanto, tenho pena de pôr no lixo algumas destas coisas que ela vê como sem serventia, eu como possibilidades e lembranças. São caixas de parafusos, pregos, ferramentas, documentos que herdei do pai, raquetes de tênis… Por aí vai. A lista é longa.

O texto que vem a seguir foi publicado há exatos 47 anos, no exemplar de Número 37 de um jornal local. Eu o garimpei nesta semana junto ao extinto Jornal “Notícias de Marabá”, editado pela família Rocha, que era proprietária da Gráfica e Papelaria Íris, na Rua 5 de Abril, Velha Marabá. Trata-se de uma

O que antes para mim era apenas uma sensação, agora tornou-se uma percepção clara: a infância é uma morada que une todas as crianças em seus mundos de brincadeiras. Vão-se os anos, passam-se os tempos e constroem-se caminhos, mas, observando isso ou não, nunca deixamos de habitar a nossa meninice. O endereço permanente da existência

Com quase um ano de atraso, informo a morte do Mestre Getúlio. Semana passada eu mandei uma mensagem para ele, porque tentava recuperar meu motor de popa Archimedes de 12 hp, uma relíquia dos tempos dos Castanhais que acabou afundando com o Barco Plínio há dois anos e precisa fazer o motor novamente. Conheci Mestre

Aquele menino era diferente dos demais. Mas todos nós gostávamos de sua companhia. Lino-Plantador-de-Árvore tinha fama de nunca perder uma chuva. Quanto mais forte, melhor. Admirava-se perguntar o porquê do pé molhar a água. Talvez por isso, durou tanto nesta vida e nós, meninos da Folha 17, não soubemos nunca se um dia ele morreu.

A ligação de meu filho Breno chegou em horário incomum e dia improvável para uma reportagem. Era domingo. Então, pensei que fosse me convidar para jogar vôlei na quadra pública da Cidade Nova. Mas não. Sua voz tinha caráter de urgência e começou a me contar a história de uma adolescente que ele acabara de

Em meu pequeno grande país, onde quase tudo acontecia, não havia um dia igual ao outro no quintal lá de casa, fosse na Velha Marabá na década de 1970 ou na Folha 17, pra lá dos 80. Nos anos rurais de minha infância, nesta bucólica Marabá, havia desenhos de convivências assim: um mesmo terreiro dava

Quanto mais a gente vive, mais tem histórias para contar. Seja de forma oral, seja escrevendo. Talvez por isso resolvi – tardiamente, como me disse uma vez Mascarenhas Carvalho – escrever crônica no jornal. Mas acho que não chegarei aos 90 como Gabriel García Marquez para escrever “Memórias de Minhas Putas Tristes”, publicando crônicas aos