Ulisses Pompeu

Já se iam 37 anos que dona Lúcia dos Prazeres não dormia. Quando me entendi por gente, ela já não tinha sono. Durante o dia, fazia coisas de dona de casa e, quando a noite chegava e as novelas anunciavam as cenas do próximo capítulo, ela permanecia acesa. Lendo, rezando, beliscando a geladeira, costurando besteiras, […]

Pelo tino arcaico dos burgomestres das mansões em Marabá, sobrará sempre para o meio ambiente o sacrifício para se ter um aldeamento, supostamente, melhor. E vai-se, no lombo de um discurso autoritário, assistindo à reconstrução de uma cidade em que grilos e castanheiras são menos importantes que viadutos e carros. Sim, pontes e automóveis podem

Telefone lá em casa, só o do vizinho. Aliás, vizinho com telefone fomos ter na Folha 17, Nova Marabá, na década de oitenta. Bancário do Banpará, mulher, três filhos, empregada e enceradeira. Era bem de vida. Na Velha Marabá, na década de 1970, alguns até possuíam o aparelho. Raros e distantes. Aí, seria cara-de-pau demais

Nunca pude imaginar que um dia escreveria sobre saudade da cidade em que moro. Mas o fato é que esse dia chegou. Aliás, os últimos anos essa saudade foi se acumulando por fatos que se sucedem e causam temor. Tenho tido saudades de Marabá, mas alimento o medo do saudosismo. Coisa aparentemente boa, porém de

Muita gente esperava que eu fosse escrever, nesta quinta-feira, uma crônica sobre a chegada da minha neta, Maria, que veio ao mundo cabeludinha que só ela nesta terça-feira, dia 31 de maio. Mas ainda estou digerindo o parto de Gabi, a felicidade do pai Breno e as idiossincrasias que alimentem minha caneta Bic escrita fina.

Algumas avós, tenho saudades de não tê-las. Ou não ter tido a chance de ser neto. Sei que aos olhos de quem está fora, toda contação é recheada de fantasiações. Mas precisamos do fantástico, as histórias normais são chatas. E normal, vidinha que vai sem graça e amanhecida feito pão adormecido, carece de um bom

Maio de 2022. No futuro, pesquisadores vão olhar as páginas amareladas deste jornal e verão que este foi um mês de notícias amargas, marcadas por tragédias que ceifaram a vida de três crianças em Marabá. O divertido Davi Luiz foi batizado com nome de jogador de futebol. Mas em sua curta trajetória de apenas três

A pequena Vila Santa Fé, na castigada Estrada do Rio Preto, recebia viajantes num ir sem fim dia e noite na década de 1980. À medida que Serra Pelada jorrava ouro, os bamburrados de Marabá compravam fazendas e abriam estradas na mata para tirar madeira e enfiar gado. Foi lá que Carla Dias Brito cresceu

Corria a primeira metade dos anos 1970, e uma terrível ditadura militar varria o País, mas nós – reles meninos da Velha Marabá, – ignorávamos tudo isso, sequer desconfiávamos que em hotéis ali pertinho, os participantes da Guerrilha do Araguaia, como Osvaldão, se hospedavam discretamente para depois resistir bravamente junto com outros colegas. Queríamos mesmo

Um calombo subiu no peito do meu pé. Olhei desconfiado. Apalpei-o. Massageei-o. Nada. Ele resistia. No dia seguinte, lá o bicho de novo. Crescendo, inchando, ameaçando. Tempos depois, para meu desespero, deste primeiro, nasceu um filhote. Era como se o maior tivesse transbordado para o lado, em um clone. Nem bolsas de gelo e nem